Sin sentido.«No perdamos nada de nuestro tiempo;
quizá los hubo más bellos, pero este es el nuestro.»
Jean Paul Sartre
Sueño que copula, que silencia,
escarnio en el umbral de la luz,
de la oscuridad que alumbraba;
amargura, espina dorsal de mi desencanto,
absurdo con ondulada cabellera morena,
cobriza cuando se encabritaba
cabalgando a lomos de la lujuria.
Histérica vanidosa,
furtivo lecho fogoso, experta traidora
que sobre las alas de cucarachas,
efímeras y lechosas,
tatuaba con sangre
al troquel de pequeños cuervos.
Estrangulado en un desierto sin sentido;
silencioso gritando liberación,
breves minutos de gloria,
feroz paraíso lejano que me iluminó, inocente,
durante la metamorfosis de mi renacer.
Golpeado por picos de cuervos,
pálida noche entre pedradas, entre sábanas de traición,
en un sofá sin reflejos a incestos, no consentidos,
invadido, abrigado, por los demonios de la noche.
Nieblas de tormentos, ausencias y plegarias,
otoños invernales, sin memorias,
verdades sin certezas.
29 de marzo, 2018
Juanjo Sánchez ©
No le dejaron actuar como educador y el padre que necesitaban.
Él, desbocado y abandonado, traicionado, algún día espera que le busquen en las tierras de Castilla o Andalucía, o quizás Cataluña, para darle un beso, un abrazo y, desde la madurez de dos almas cándidas, descubrir nuevas aventuras que dos palomas blancas necesitan para encontrar paz.
«El amor es algo eterno,
el aspecto puede cambiar,
pero no la esencia.»
Zinnert